–\u00a1Jijas chamacas maldosas! \u00a1S\u00e1quense a su sal\u00f3n!
Quiz\u00e1 no fueron exactamente esas las palabras, pero seguro fue algo por el estilo lo que nos dijo do\u00f1a Mari cuando nos vio jugando guerritas de yeso. Por supuesto, Carmen y yo brincamos del susto, pero cuando vimos qui\u00e9n era, enfurecimos:
–\u00bfY a \u00e9sta qu\u00e9 le importa?–me dijo Carmen al o\u00eddo.<\/p>\n
Pero Mari ten\u00eda, como dicen por ah\u00ed, o\u00eddo de t\u00edsica (a cambio, carec\u00eda de sentido del humor) y nos amenaz\u00f3 con ir a ver a nuestro maestro y decirle que est\u00e1bamos jugando con el yeso, da\u00f1ando las instalaciones de la escuela, torturando a sus gatos, incendiando la capilla, y vaya uno a saber cu\u00e1ntas mentiras m\u00e1s (oqu\u00e9i, lo del yeso era verdad; pero el resto, por supuesto que no).<\/p>\n
Decidimos no discutir y mejor correr al sal\u00f3n, avisarle al maestro que la Mari estaba senil y loca y de malas y ponernos a trabajar en nuestras esculturas en el espacio menos agradable y tranquilo, pero m\u00e1s seguro, del taller de artes pl\u00e1sticas.<\/p>\n
Yo iba furiosa: nos hab\u00eda costado semanas convencer al Pasa (nuestro maestro de Artes Pl\u00e1sticas) de que nos diera permiso de hacer nuestros vaciados de yeso en el otro patio y hab\u00edamos durado el tiempo r\u00e9cord de quince minutos, desde que llegamos con todos nuestros implementos, hasta que regresamos, derrotadas y rega\u00f1adas.<\/p>\n
–Lo que yo no entiendo es de d\u00f3nde sali\u00f3 esta loca–me quej\u00e9, mientras sub\u00edamos las escaleras. Y Carmen me cont\u00f3 la historia: do\u00f1a Mari hab\u00eda sido lo que llamaban hija de la escuela: hab\u00eda estudiado desde prescolar hasta la normal ah\u00ed, hab\u00eda dado clases como mil a\u00f1os y, al jubilarse, le dieron un departamentito en la zona de la escuela que ten\u00eda, precisamente, departamentitos para hijas de la escuela: era una costumbre que ven\u00eda de cuando el colegio era internado para viudas y hu\u00e9rfanas desheredadas y blablabl\u00e1. <\/p>\n
\u00abPerfecto\u00bb, pens\u00e9. \u00abAhora, adem\u00e1s de rega\u00f1ada y frustrada me siento culpable de haberme enojado con una anciana solitaria\u00bb. Y como me choca sentirme culpable, mi enojo era cada vez mayor. Porque, estilo Rick Blaine, me preguntaba por qu\u00e9, de todos los patios de la escuela, hab\u00edamos tenido que caer justo al de do\u00f1a Mari (porque, bien pensado, \u00bfera l\u00f3gico ir a jugar guerritas de yeso justo a la puerta de su departamentito? Por supuesto que no).<\/p>\n
Entramos por fin al taller, apaleadas y con la dignidad un poco rota. El Pasa, sorprendido (seguramente pens\u00f3 que aprovechar\u00edamos su permiso para no volver al taller en un par de semanas) nos intercept\u00f3.
–\u00bfNo que tantas ganas de trabajar afuera? \u00bfQue la inspiraci\u00f3n y la tranquilidad y todo eso?–su tono era de burla.
Pero no est\u00e1bamos para hacernos las interesantes y le contamos todo, tal como pas\u00f3 (quiz\u00e1 exagerando un poco el mal genio de Mari; pero bastante cerca de la realidad).<\/p>\n
El maestro Pasaperas (believe it or not, \u00e9se era su apellido) nos mir\u00f3 con el ce\u00f1o MUY fruncido y suspir\u00f3.
–V\u00e1yanse a trabajar. A su lugar o a donde sea, pero no me quieran ver la cara–nos dijo, y se fue, ofendid\u00edsimo, a su escritorio.
–Se pasan–nos dijo Lizbeth, la t\u00edpica compa que se sent\u00eda asistente del maestro, cuando \u00e9l se alej\u00f3–. Le hubieran dicho que se hab\u00edan aburrido, o que hac\u00eda mucho sol.<\/p>\n
Carmen y yo abrimos la boca para decirle que no hab\u00edamos inventado nada, pero no nos dio tiempo de hablar:
–O por lo menos, se hubieran informado bien, mensas: do\u00f1a Mari se muri\u00f3 en Semana Santa.<\/p>\n
Lo m\u00e1s curioso es que no recuerdo si termin\u00e9 la escultura o si la dej\u00e9 inconclusa, como esta nota…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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