Est\u00e1bamos Alberto y yo con un escritor famoso, desenvuelto, simp\u00e1tico. No recuerdo qui\u00e9n era, pero se parec\u00eda a Joserra Ruis\u00e1nchez. Nos contaba de un viaje de escritores mexicanos a Medio Oriente. Yo pensaba \u00abchale, a como est\u00e1n las cosas, ni gratis iba yo… \u00bfo s\u00ed ir\u00eda?\u00bb.
Para cuando el tipo terminaba su narraci\u00f3n, \u00a1sorpresa! est\u00e1bamos en Medio Oriente. A punto de un ataque terrorista, ja.
Los terroristas nos hac\u00edan poner la cara contra la pared y alzar las manos. Luego escog\u00edan de entre nosotros a varias mujeres y las apartaban del grupo. La \u00faltima elegida era yo.
Nos obligaban a hincarnos y sacaban las metralletas. Yo pensaba \u00abas\u00ed que ahora sabr\u00e9 qu\u00e9 se siente morir\u00bb. Era una mezcla de miedo y curiosidad. Lloraba un poquito, pero me obligaba a calmarme, a no gritar, a permanecer cool. Chale.
Y sent\u00ed clarito el primer disparo en la frente, los siguientes en el pecho y est\u00f3mago. Nada m\u00e1s que no dol\u00edan, nada.
En todo caso, durante el fundido a negros, supe que lo seguir\u00eda era la verdad \u00faltima sobre la muerte….
Despert\u00e9. Chales.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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